« Frais lavé et repassé, il traine son ennui rêvant du jour où étalé, mesuré, plié, épinglé, dessiné, coupé, piqué, surfilé, il finira porté. A l’ennui succède la colère, le pourpre lui monte à la trame, accroissant la pâleur des pétales de ses fleurs qui frémissent sous l’émotion. La main s’en empare, il ronronne sous la caresse, tremble sous les ciseaux, jubile sous l’aiguille, s’aplatit sous le chaud du fer. Un pli ici, un biais de côté, une fronce là, la ligne de satin noir vient parfaire l’ouvrage »